Guineveve rafft ihre Röcke und eilt den Gang hinunter, ohne die Sonnenstrahlen, die durch die schmalen Flurfenster hineinströmen eines Blickes zu würdigen. Die Muschelschalen an ihrem Gürtel klimpern leise, erinnern sie zusätzlich daran, dass sie schneller laufen muss. Die Glocke schlägt schon zum zweiten Mal. Sie würde zu spät kommen und wieder einmal einen Rüffel vom Meister der Kessel kassieren. Was solls – Alchemie ist ohnehin nicht ihr Ding.